Cade da solo isolato là, fra gli altri e i molti.
Il crollo è invisibile e indicibile al sol udire
in tal silenzio forzato a stranire finché nulla ha più da dire.
Tutti voltati sono un muro su un morto e un coro su una morte senza ricordo.
Né lazzi né fiori.
Disdegna il volto
umilia l’uomo,
putrido e negletto,
il tempo corre
ma è una vita in meno
non c’è peso,
anzi sollievo.
Lo scorgo ogni giorno,
immobile di contorno
a capo chino, immerso
solidamente fragile,
irrealmente sincero
l’abbraccio sicuro senza nessuno.
Che estasi la notte,
che estasi il sogno:
altre vite, altre braccia,
non più parole,
solo sogno
amore sincero.
Ci siamo ritrovati soli.
Non sono le parole mortali
le carni piuttosto ferite per le reali illusioni.
Dolore sprecato, ora che siamo morti in due
troviamoci in un loculo,
gialli in una foto, fiori secchi.
Le ho viste andare via
così,
dall’alto sempre più lontano,
le mie gioie, le mie paure le mie anime;
mano nella mano.
Tu a passetti, lei cadenza del commiato.
Avvolto il gesto,
intricato di dita,
innocente nel velo di una foschia
e sudario di Noi.
Accadde una notte d’autunno,
non si accorse il ramo né il fremito l’albero intero;
ingiallita la prima,
a seguire la seconda,
secca
poscia la terza in scia unita al balzo a venire.
Fu un attimo
cadute leggere,
senza rumore a terra
crepito dei pezzi finiti.
Arso scorre le fronde erose,
coi sassi e ciottoli,
levigati,
pietosi, accalcati,
secchi,
a ridosso della foce.
S’alza una voce,
un grido un richiamo al verbo
“Il cuore è morto?”.
Spianato il letto è fermo, non c’è corrente.
Choisa dagli occhi un fiume di lacrime,
la forma ha di gocce
al suolo cadute
macchie
ora scure ora chiare e niente più.
Chiusa la chiusa comanda il sentimento!
Il tocco tangente di un intimo pensiero
in una vita sola sorgiva del niente.
Svanite acque, rimpianti riflussi, solitari pianti,
arso percorre franato il corso
Lineamenti e tratti dei tuoi volti,
figli dei miei mille ritratti di memoria ed espressione;
mi trovo legato a quegli occhi:
io come un tempo fosco,
nei tuoi temo
e scruto tra gli aghi di gioia sconsolati segni.
Sono solo occhi,
come numeri crescendo indicano la fine
su piani paralleli incrociati corrono i versi, lemma e fragore.
Solido aspetto,
fra noi,
il corpo comanda nel tempo.
Aspettando ore declino, vivendo per giorni deperisco
nei lineamenti che ci legano
divisi per sempre
nei giorni del tempo
siamo nemici per sempre uniti.
Sulla fine del giorno la luce si consola nel riposo;
i righi della notte coi neri colori,
a macchie si dividono dalle luci delle case.
Oltre le porte oltre le mura,
la paura degli amanti non consola quel senza ombra,
dubbio, celato,
alla luce aforisma.
Veduta d’amore risale, ribolle, travalica e ascende
nel petto di una certezza indifferente al dono della vita.
Gli amanti presto cercano la mano,
la stringono, la spingono su per il cuore che duole,
ecco un attimo nella grazia dell’amore per non perire soli nel dolore.
Il convivio degli amori si placa nel placebo dei silenzi;
fra gli amanti, nel nido del riposo di allegorica unione,
il fagotto aggraziato si volge di lato,
ignaro della lotta.
In esso si salva e perpetua il senso dell’amore;
i finti amanti in tal senso vivono.
Alle domande dell’animo, cupamente,
il ragazzo piange.
Vita felice, canti di gioia e le stelle a brillare.
La mezzaluna gialla ora si abbassa e quasi collassa
a toccare la faccia del mare.
Da allora il ragazzo un giorno per sempre
al cumolo si affolla;
a mezzanotte l’incanto va,
il vento e le foglie fra gli alberi passano veloci.
L'occhio vispo 